Jopu

Florece
como un don de dios,
dentro y fuera de mí,
la hijoputería.
Pero no hay don,
ni hay dios.
Un viento fétido
sopla sobre el jardín.

Una tarde...

(A R. Bolaño)

...me di cuenta de que no era
un poeta menor:
no era un poeta
en lo absoluto.
Sólo disfrutaba mancillando
la casta blancura de la hoja
con la impía tinta de mis letras.
Sonreí sereno.