25 Oct 2009

Naufragio


Para B.


Cuando en tus blancas arenas
deposite la mar espumosa, los restos
de la última nave que intentó alcanzar tu puerto,
toma al menos un minuto y piensa
en la esperanza depositada en ese barco.
Piensa en la pacífica isla,
donde aquél malhadado navío atracó por años;
en las muchas ilusiones
de quienes se hicieron a la mar embravecida,
abandonando la serena tranquilidad de su exilio
y reconstruye el optimismo de los rostros,
el latir impetuoso de los corazones
y el estremecimiento de los cuerpos,
cuando al despuntar el día sobre su nave,
veían extenderse sin fin las profundas aguas
y en sus ojos se vislumbraba
la intuición de lo desmedido de su sueño.

Piensa un minuto en ellos y
no compadezcas la necedad de su viaje,
antes bien toma entre tus manos
un fragmento de aquella nave desdichada
y devuélvelo a las olas;
tal vez así, en el salino olvido del agua,
halle reposo la memoria de aquellos
que buscaban en tu puerto
la posibilidad de su utopía.

5 Oct 2009

Especies

Al calor frágil de tu aurora,
bajo el regio trazo de tus alas,
en la temible noche de tus ojos
y el fuerte abrazo de tus garras...

¡Cómo lamento, búho mío,
que el graznido de esta torpe ave,
sólo evoque fríos infinitos
y silbantes vientos acerados!

22 Sept 2009

Disparate


Las costumbres son aire.

Las ausencias, asfixia.

El hombre animal desvalido.

La noche polimórfica.

El tiempo inefable.


Hay piernas heladas.

La estupidez es un océano.

Los sueños son frágiles.

El vino generoso.

Y el café amargo.

Torre captura Caballo.

La Dama domina el tablero.


Hay olvidos deliberados.

Estrategas incompetentes.

Espirales eternas.

Rosas que desfallecen.

Yerros recurrentes.

Tardes grises y frías.

Suspiros petrificados.

Aves contundentes.

Gestos afilados.

Silencios diáfanos.

Historias previsibles.

Niñas que sueñan conejos.

Solas y lánguidas en la bañera.


Los libros producen fiebre.

Los espejos y la cópula horror.

A veces se finge por autocompasión.

Los fantasmas no existen.

Pero están siempre presentes.

El humo del cigarro es una oración.

Un cenicero lleno un funeral.


Hay dedos largos, mágicos.

Y pieles de porcelana.

Hombres que se convierten en cabras.

Y dragones que pretenden ser ángeles.

Virginia Woolf me es ajena.

Ser es ser percibido.

Me difumino.


17 Jul 2009

Jopu

Florece
como un don de dios,
dentro y fuera de mí,
la hijoputería.
Pero no hay don,
ni hay dios.
Un viento fétido
sopla sobre el jardín.

2 Jul 2009

Una tarde...

(A R. Bolaño)

...me di cuenta de que no era
un poeta menor:
no era un poeta
en lo absoluto.
Sólo disfrutaba mancillando
la casta blancura de la hoja
con la impía tinta de mis letras.
Sonreí sereno.

25 May 2009

A un joven


No desesperes si tus palabras
raras veces hallan el anhelado gesto cómplice,
imposible es para el día destejer, sin herir,
la trama críptica de la noche,
ni puede la melodiosa ave entender
los porqués de las ramas al crujir con pena.

No desesperes si tu amarga bebida
no encuentra una copa digna de acoger su lamento,
sabido es que el aceite y el agua
no son hermanos,
aunque a tu mesa arriben
aposentados en el mismo plato.

Pero sobre todo:
no pretendas que tu tristeza te hace especial,
numerosos y pródigos ojos se han desprendido,
antes que los tuyos, de los salinos diamantes.
No observes altivo a la pareja
cuyas miradas se enlazan entre palabras insulsas,
a los amigos que beben y ríen
no desdeñes;
alguna vez, aún por segundos,
el mismo gesto anidó en tu rostro.