...SUCH A PRETENTIOUS BLOG

2010-10-01T17:21:00.000+01:00

Ecstasy

2010-08-13T21:58:00.003+01:00

Purple light
Fierily fight
Deep at your eyes
Sun rises twice

Instante

2010-08-02T03:31:00.000+01:00

L'essentiel est invisible pour les yeux.
A.S-E.

La aurora y el abismo,
el estertor y el canto,
la caricia y el espasmo;
los encontré y perdí,
en los pétalos de mi rosa.

Ángel

2010-06-15T01:45:00.001+01:00

The human heart its hungry gorge

W.B.

Maldice al necio, mi ángel

Que hoy te dirige palabras amargas

Pues quien hoy te condena, ayer te exaltaba

Y alentó tu turbia vanidad con deleite

Y se enamoró de tus suaves cabellos

Y de tu rostro altivo

Y cantó ebrio himnos en tu honor

Y libo tu flor con sed insaciable

Y poso tu mejilla sobre su hombro

Durmiendo noches dichosas e inquietas

Maldice su gesto de mártir

Y su lamento trémulo

Pues conocía, siempre supo,

La acre vereda

Por la que transitaban sus pasos

Dos apuntes acerca del infierno

2010-06-01T22:41:00.001+01:00

Uno. El infierno no tiene fronteras, su extensión es infinita, potencialmente abarca todo lo que existe.

Dos. Al mismo tiempo tiene la propiedad de contraer su infinitud para acomodarla dentro de los límites del cuerpo.

Nota adicional: Me siento mal y estoy mal. Quisiera gritar muy fuerte, hasta perder la voz; vaciar todas mis fuerzas en ese grito, hasta convertirlo en la imagen de la locura. Tengo ganas de desaparecer el mundo para nunca más volver a experimentar sus efectos. No puedo más. No encuentro sentido en nada. Ese nervio que atraviesa las entrañas, desde el estómago hasta los ojos y llena de electricidad y fuerza el cuerpo, está roto. Llevo semanas viendo pasar el tiempo, ni siquiera puedo llorar, enfurecerme, odiar, me siento cansado y miserable. Estoy paralizado por la tristeza, por el dolor y siento que enloquezco. Quisiera odiar, pero aún no puedo.

Instante

2009-12-02T22:26:00.003Z

Trémula
Esfera iridiscente
Revienta apenas nace
Efímero lucero
La dicha

Tehilim

2009-11-18T21:20:00.005Z

Un bosque sumergido en la niebla,

el barullo de las aves

en la última hora de la tarde,

diminutas gotas de rocío

sobre grandes hojas verdes,

la imagen borrosa de una niña que

me hace cruzar la calle sin cuidado,

una larga caminata sin rumbo,

comer uvas de tu mano,

oraciones breves y bien escritas,

escuchar Toccata e fuga en penumbras,

el ruido del viento al mover la hierba,

despertar de madrugada y entrar

en tu sexo tibio,

auroras boreales imaginadas,

una canción vieja que me colapsa,

soñar el abrazo de quien se ha ido

y sentir el calor de quien ha llegado,

caminar de madrugada por una calle empedrada,

ver reptar la sombra de una nube

parado en la cima de una montaña,

besar sobre un puente,

un eclipse solar,

algunas noches de invierno,

leer frente al mar en una tarde obscura,

tus pequeños sobresaltos mientras duermes,

vino en abundancia y esas charlas

que se prolongan hasta que llega la mañana,

los pasos de un gato,

contemplar por vez primera la caída de la nieve,

un Velázquez o un Tiziano,

una casona que se desmorona,

jardines silenciosos y desiertos,

un antiguo poema épico,

tu cintura, tus ojos

y tus labios;

esas manifestaciones de lo bello

podrían hacerme orar agradecido,

si creyese como tú en algo.

Sombra sin dios

dirijo a ti mis palabras,

como quien alza su voz

hacia lo sagrado.

12:20 a.m.

2009-11-15T05:52:00.006Z

1) Melancolía: f. Tristeza vaga, profunda, sosegada y permanente, nacida de causas físicas o morales, que hace que no encuentre quien la padece gusto ni diversión en nada.

2) Esperanza: f. Estado del ánimo en el cual se nos presenta como posible lo que deseamos.

Turba tu voz mi melancolía.
La contamina de esperanza.

Naufragio

2009-10-25T21:18:00.006Z

Para B.

Cuando en tus blancas arenas
deposite la mar espumosa, los restos
de la última nave que intentó alcanzar tu puerto,
toma al menos un minuto y piensa
en la esperanza depositada en ese barco.
Piensa en la pacífica isla,
donde aquél malhadado navío atracó por años;
en las muchas ilusiones
de quienes se hicieron a la mar embravecida,
abandonando la serena tranquilidad de su exilio
y reconstruye el optimismo de los rostros,
el latir impetuoso de los corazones
y el estremecimiento de los cuerpos,
cuando al despuntar el día sobre su nave,
veían extenderse sin fin las profundas aguas
y en sus ojos se vislumbraba
la intuición de lo desmedido de su sueño.

Piensa un minuto en ellos y
no compadezcas la necedad de su viaje,
antes bien toma entre tus manos
un fragmento de aquella nave desdichada
y devuélvelo a las olas;
tal vez así, en el salino olvido del agua,
halle reposo la memoria de aquellos
que buscaban en tu puerto
la posibilidad de su utopía.

Cuando seas vieja

2009-10-07T00:02:00.006+01:00

Cuando seas una gris anciana somnolienta
Y dormites frente al fuego, toma este libro
Y lee con cuidado; evoca la dulce mirada
Ya ida de tus ojos y sus profundas sombras;

¡Cuántos se enamoraron de tu alegre gesto!
¡Cuántos dijeron, sinceros o no, amarte!
Recuerda entonces a aquél que en verdad te adoró,
Que adoró la aflicción de tu rostro voluble;

Acurrúcate junto al fuego,
Y murmura entristecida, la pérdida del amor
Que desapareció más allá de las montañas
Y hundió el rostro entre las estrellas.

Especies

2009-10-05T03:33:00.003+01:00

Al calor frágil de tu aurora,
bajo el regio trazo de tus alas,
en la temible noche de tus ojos
y el fuerte abrazo de tus garras...

¡Cómo lamento, búho mío,
que el graznido de esta torpe ave,
sólo evoque fríos infinitos
y silbantes vientos acerados!

Disparate

2009-09-22T07:43:00.010+01:00

Las costumbres son aire.

Las ausencias, asfixia.

El hombre animal desvalido.

La noche polimórfica.

El tiempo inefable.

Hay piernas heladas.

La estupidez es un océano.

Los sueños son frágiles.

El vino generoso.

Y el café amargo.

Torre captura Caballo.

La Dama domina el tablero.

Hay olvidos deliberados.

Estrategas incompetentes.

Espirales eternas.

Rosas que desfallecen.

Yerros recurrentes.

Tardes grises y frías.

Suspiros petrificados.

Aves contundentes.

Gestos afilados.

Silencios diáfanos.

Historias previsibles.

Niñas que sueñan conejos.

Solas y lánguidas en la bañera.

Los libros producen fiebre.

Los espejos y la cópula horror.

A veces se finge por autocompasión.

Los fantasmas no existen.

Pero están siempre presentes.

El humo del cigarro es una oración.

Un cenicero lleno un funeral.

Hay dedos largos, mágicos.

Y pieles de porcelana.

Hombres que se convierten en cabras.

Y dragones que pretenden ser ángeles.

Virginia Woolf me es ajena.

Ser es ser percibido.

Me difumino.

Jopu

2009-07-17T00:29:00.004+01:00

Florece
como un don de dios,
dentro y fuera de mí,
la hijoputería.
Pero no hay don,
ni hay dios.
Un viento fétido
sopla sobre el jardín.

Una tarde...

2009-07-02T00:51:00.003+01:00

(A R. Bolaño)

...me di cuenta de que no era
un poeta menor:
no era un poeta
en lo absoluto.
Sólo disfrutaba mancillando
la casta blancura de la hoja
con la impía tinta de mis letras.
Sonreí sereno.

A un joven

2009-05-25T19:27:00.006+01:00

No desesperes si tus palabras
raras veces hallan el anhelado gesto cómplice,
imposible es para el día destejer, sin herir,
la trama críptica de la noche,
ni puede la melodiosa ave entender
los porqués de las ramas al crujir con pena.

No desesperes si tu amarga bebida
no encuentra una copa digna de acoger su lamento,
sabido es que el aceite y el agua
no son hermanos,
aunque a tu mesa arriben
aposentados en el mismo plato.

Pero sobre todo:
no pretendas que tu tristeza te hace especial,
numerosos y pródigos ojos se han desprendido,
antes que los tuyos, de los salinos diamantes.
No observes altivo a la pareja
cuyas miradas se enlazan entre palabras insulsas,
a los amigos que beben y ríen
no desdeñes;
alguna vez, aún por segundos,
el mismo gesto anidó en tu rostro.

2009-05-10T20:57:00.008+01:00

ME IMPREGNO

me impregno de tu presencia
en tí me formo y me transformo
me sumerjo en el perfume sedentario de tus vinos
pero mil cabras oscilan en el vacío
y se aferran a los muros de tu canto
al despuntar la aurora de tu voz
no hay más noche pues todo es conciencia
y un fervor cintilante
es a través de tí que los árboles florecen
y la primavera despierta ya tiritanto un frío
superado
todo olvido echa raices en tu risa
altivo me adentro en el vasto bosque tembloroso
de tu alegría

Tristan Tzara

2009-04-07T01:21:00.001+01:00

Una vez, uno de los Mayores Poetas Vivientes del mundo me explicó –nosotros, los simples emborronadores de prosa, tenemos que acudir a los poetas en busca de sabiduría, razón por la que este libro está plagado de ellos; mi amigo, colgado cabeza abajo, al que le sacaron la poesía a cintarazos, y Babar Shakil, que quiso ser poeta, y supongo que Omar Khayyam, al que le pusieron el nombre de uno aunque nunca llegara a serlo- que la fábula clásica de la Bella y la Bestia es, sencillamente, la historia de un matrimonio concertado.

- Un comerciante ha tenido mala suerte, de forma que promete su hija a un terrateniente rico pero solitario, Bestia Sahib, y recibe a cambio una dote generosa… un gran cofre, creo, de gruesas monedas de oro. Bella Bibi se casa obedientemente con el zamindar, reconstituyendo la fortuna de su padre y, como es natural, su marido, un competo extraño, le parece al principio horrible, hasta monstruoso. Sin embargo, con el tiempo, bajo la influencia benéfica de su amor obediente, él se convierte en príncipe.

- ¿Quieres decir –sugerí yo- que hereda un título? –El Gran Poeta Viviente me miró con tolerancia, echando atrás su melena plateada que le llegaba a los hombros.

- Esa es un observación burguesa –me regañó-. No, naturalmente, la transformación no se produjo en su condición social ni en su personalidad real, corpórea, sino en la forma en que ella lo veía. Imagínatelos acercándose mutuamente, aproximándose con los años desde los polos opuestos de la Belleza y la Bestialidad, para convertirse al fin, felizmente, en simples Marido y Mujer.

El Gran Poeta Viviente era conocido por sus ideas radicales y por la caótica complejidad de su vida amorosa extramarital, de modo que pensé que le agradaría comentando maliciosamente:

- ¿Por qué los cuentos de hadas consideran siempre que el matrimonio es el final? ¿Y por qué es siempre un final tan feliz?

Pero en lugar del guiño entre-hombres o de carcajada que esperaba yo (era muy joven), el Gran Poeta Viviente adoptó una expresión seria.

- Esa es una pregunta muy masculina –respondió-, ninguna mujer se plantearía eso. La tesis de la fábula es clara. La mujer tiene que hacer de tipas corazón; porque si no ama al Hombre, bueno, el muere, la Bestia perece, y la Mujer se queda viuda, es decir, es menos que una hija, menos que una esposa, algo sin valor. –Suavemente, bebió un traguito de su whisky escocés.

- ¿Ysi, ysy –tartamudeé yo-, quiero decir, tío, ysi la chica no puede soportar realmente al marido que le han escogido? –El poeta, que había empezado a tararear versos persas en voz baja, frunció el ceño, con decepción distante.

- Te has occidentalizado demasiado –me dijo-. Deberías pasar algún tiempo, unos siete años o cosa así, no demasiado, con las gentes de nuestras aldeas. Entonces comprenderías que se trata de una historia completamente orienta, y te dejarías de esas idioteces de ysis.

Salman Rushdie. Vegüenza.

2009-03-27T03:21:00.007Z

DOS SONETOS PARA ALICIA

(I)

Ofrendo a tus ojos estas letras,

para que sean dedos en tus mejillas

y ardan en tu pecho como estrellas.

Ideas bien sabidas, pero secretas.

Lee aparte, bondadosa y discreta,

el guajiro obsequio que te brindo,

no por infame o soez lo que te rindo,

sino por el verde monstruo y por treta.

Que no quiero haya ojos testigos

si el curvo lucero brilla en tu boca,

ni agudas lenguas que ahonden las heridas,

si burdas, desdichadas y fallidas,

revientan como el mar sobre la roca

mis palabras. ¡Oh, presagios amargos!

* * *

(II)

Envidio la suerte del felino

que se acurruca y duerme en tu regazo

y disfruta dichoso de tu abrazo,

tendido en el paraíso prístino.

Que ser minino es una grande dicha,

si en tus brazos se ve pasar la vida

y de la muerte la misma se cuida,

por disfrutar desta alegría mucha.

Y si yo fuese de Cheshire el gato,

mi eterna sonrisa vieses querida:

que al verte otro gesto no se concibe,

ni sensación sino el placer cabe

y el dardo de Eros en el pecho anida

y hasta el más necio se rinde a tu encanto.

..........................................................

2009-02-23T00:32:00.007Z

AUSENCE

To N

Yesterday it was a naked and dirty room,

with its wide and high windows,

invincible roaches running careless by the floor,

eluding our shoes,

and a deceitful intimacy sense everywhere.

The yellow afternoon’s sticky light

damped skin like a toxic breath.

Extended silences were almost joyful, and

distant and warm hours emerged in quanta:

reminiscences from a luminous time,

concealed expectancies maybe.

Soul is a starving wolf.

There is not two identical dawns.

Space varies like a heart beating.

Now, this ugly room is mine again and shorter,

only I walk and pretend into.

2008-12-04T02:26:00.001Z

DESENCANTO

Más conozco sus hermosos cuerpos,
jardínes que un día me fueron vetados
y recorro los deliciosos caminos
donde la luz jamás vence a las sombras;

más me cubre la seda en lechos
por los que un día suspiré como algo inalcanzable
y susurran para mí sus secretos
labios que nunca antes quisieron pronunciar mi nombre...

...más me enferma la mísera mezquindad
de lo que ayer consideraba

el más valioso de los tesoros.

2008-11-28T01:37:00.003Z

* * *

Apenas recuerdo el resto de la velada; supongo que me quedé dormido. cuando me desperté estaba tumbado en la cama; Valérie, desnuda a mi lado, respiraba regularmente. La desperté al moverme para coger un paquete de tabaco.

-Agarraste una buena anoche...

-Sí, pero lo que le he dicho a Jean-Yves iba en serio.

-Creo que lo ha tomado en serio... - Me acarició el vientre con las yemas de los dedos-. Además, creo que tienes razón. En Occidente, la liberación sexual se ha acabado para siempre.

-¿Sabes por qué?

-No... -Dudó, y luego dijo-: No, en el fondo no.

Yo encendí un cigarrillo, me acomodé contra la almohada y dije:

-Chúpamela.

Ella me miró con sorpresa, pero me puso una mano en los huevos y acercó la boca.

-¿Lo ves? -exclamé con expresión triunfante. Ella se interrumpió y me miró con asombro-. ¿Lo ves? Te digo que me la chupes, y lo haces. Aunque no tenías ganas.

-Bueno, no estaba pensando en eso; pero me gusta.

-Eso es lo maravilloso de tí: te gusta dar placer. Lo que los occidentales ya no saben hacer es precisamente eso: ofrecer su cuerpo como objeto agradable, dar placer de manera gratuita. Han perdido por completo el sentido de la entrega. Por mucho que se esfuercen, no consiguen que el sexo sea algo natural. No sólo se avergüenzan de su propio cuerpo, que no está a la altura de las exigencias del porno, sino que, por los mismos motivos, no sienten la menro atracción hacia el cuerpo de los demás. Es imposible hacer el amor sin un cierto abandono, son la aceptación, al menos temporal de un cierto estado de dependencia y de debilidad. La exalatación sentimental y la obsesión sexual tienen el mismo origen, las dos proceden del olvido parcial de uno mismo; no es un terreno en el que podamos realizarnos sin perdernos. nos hemos vuelto fríos, racionales, extremadamente conscientes de nuestra existencia individual y de nuestros derechos; ante todo, queremos evitar la alienación y la dependencia; para colmo estamos obsesionados con la salud y con la higiene: ésas no son las condiciones ideales para hacer el amor. En Occidente hemos llegado a un punto en que la profesionalización de la sexualidad se ha vueto inevitable. Desde luego, también está el sadomaso. Un universo puramente cerebral, con reglas precisas y acuerdos establecidos de antemano. A los masoquistas sólo les interesan sus propias sensaciones, queren saber hasta dónde pueden llegar por el camino del dolor, un poco como los aficionado sa los deportes extremos. Los sádicos son harina de otro costal, siempre van lo más lejos que pueden, quieren destruir: si pudieran mutilar o matar, lo harían.

-No me apetece volver a pensar en eso -dijo ella, estremeciéndose-. Me repugna de verdad.

-Porque sigues siendo sexual, animal. De hecho eres normal, no pareces de Occidente. El sadomaso organizado, con sus reglas, sólo le interesa a la gente culta, cerebral, que ha perdido cualquier atracción por el sexo. Para todos los demás sólo queda una solución: los productos porno, con profesionales; y si uno queire sexo de verdad, los países del Tercer Mundo.

-Bueno... -Valérie sonrió-. ¿Puedo seguir chupándotela?

Me recliné sobre la almohada y me dejé hacer. En ese momento era vagamente consciente de hallarme en el origen de algo: en el terreno económico estaba seguro de tener razón, estimaba la clientela potencial de adultos occidentales en un ochenta por ciento; pero sabía que a la gente le cuesta a veces aceptar las ideas simples, por raro que parezca.

Michel Houellebecq, Plataforma.

2008-11-12T01:08:00.005Z

Cuando el amor me ciega…

…veo zafiros
donde los demás ven fango,
el raudo vuelo de un ave
donde otros miran la caída
y observo un gesto de ternura
donde el mundo sólo ve
indiferencia y amargura.

Cuando el amor me ciega…

…exalto los mínimos detalles
de los actos más triviales,
y arranco de la arena
las uvas más dulces,
para exprimir de ellas el vino sublime
con que brindo por este impulso sin sentido,
obscuro arrebato
que sólo yo entiendo.

2008-09-25T01:22:00.003+01:00

REGRESO

En el mediodía del más árido de los desiertos,
desanda su camino el león herido,
con paso trémulo y lento,
los hombros gachos, cansados,
y sus purpúreos estandartes rotos,
humillados.

Retorna con la boca espesa y con sabor a metal,
los pocos harapos sobre su cuerpo teñidos de guinda
y en las ardientes arenas de su infausta aventura,
su ultimo sueño revienta
bajo la mirada golosa de una decena de aves.

Alza los ojos en un silente gesto de ira,
los colmillos rechinan deseando venganza,
resarcir como nunca (y jamás) la afrenta sufrida
y volver a ver el mundo con altiva mirada.

Así vuelve mi orgullo a su guarida,
a recobrar fuerzas antes de su siguiente derrota.

2008-06-24T01:34:00.002+01:00

Compro boletos (General B o Verde B) para Madonna!!!

2008-05-29T03:02:00.008+01:00

PRAGA

Hay plumas que engendran horrores seráficos,
sirenas de tinta que devoran voluntades
y emponzoñan con su susurro exquisito
las aguas de la cordura.
Letras que han capturado
en las redes de sus cabellos fatales
los desastres y el desamparo del hombre.

No es posible, ni loable,
combatir tan magníficas bestias,
negar su lograda,
amarga, mefistofélica maestría.
Como no es posible cancelar a capricho
la historia y el porvenir,
y la obscura condición humana
(esto no resulta tan definitivo).

No es Malraux en quien pienso;
el viento, mas bien cobardía,
se ha llevado de mi memoria
la aérea identidad aludida.

2008-04-05T00:44:00.004+01:00

HASTÍO

Pal PK y la D

Gotean las horas del día
como un jugo espeso, empalagoso
escurren como baba desde el rostro
mojan el vientre y se pierden
por debajo del sexo perezoso
lánguido y desanimado numen

A manera de un aire muy denso
inundan los minutos los alveolos de mi pecho
removiendo sedimentos, desconcierto
efervescen y se alzan semejantes a un geiser por el cuello
hasta explotar como el aliento de cien extraños
una tarde de abril en el metro

Dentro de mí
revienta como un capullo maligno
esta desazón que corroe deseos y sueños
esencia de una tarde sin crepúsculo
sentado frente a un televisor dañado y viejo
viendo nada, desmayado
como sólo se difuminan los que saben
Que mañana es ayer
Y hoy es el mejor día de todos

2008-02-12T07:07:00.000Z

TAMAYO

En la frontera azul
del rojo:
Rufino Tamayo.
Festival de sandías
bajo la imperturbable luna.

2008-02-09T02:39:00.000Z

"Al entrar en la cocina pensó que la creencia en una determinación libre y racional de las acciones humanas, y especialmente en una determinación libre y racional de las elecciones políticas individuales, fundamento natural de la democracia, era seguramente el resultado de una confusión entre libertad e imprevisibilidad. Las turbulencias de la marea junto al pilar de un puente son estructuralmente imprevisibles; pero a nadie se le ocurriría calificarlas de libres por esa razón. Se sirvió un vaso de vino blanco, corrió las cortinas y se tumbó a reflexionar."

[Michel Houellebecq. Las partículas elementales]

2008-01-23T23:29:00.000Z

CREUSA

Por ominosos páramos nocturnos,
que apenas unas horas antes eran
verdes laderas llamadas patria,
do columnas de humo se yerguen
cual brazos que imploran piedad a los dioses
y el viento que sopla a la espalda
esparce un aroma a carne quemada,
do las blancas estancias del palacio de Príamo
han teñido sus muros
del hórrido tono tan caro a los ojos de Ares
y hasta las piedras imploran la vuelta
de aquel que bajo el fiero brazo peleida
encontró las negras Keres de su mal hado
(ante el regocijo de Palas Atena),
do las heroicas hijas de Príamo
alimentan las húmedas fauces
de los hambrientos ejércitos argivos
y la ira y el miedo aceleran los pasos dolidos
de quienes harán que el mundo se incline ante ellos:
un cuerpo cae cual ave herida en el vuelo.

Siempre se renuncia a algo
si de aspirar a la grandeza se trata.

Se esfuman a lo lejos las sombras
de Anquises, Ascanio y el hijo de Venus;
atrás, reluce temible entre el fuego
el bronce grabado de los aqueos.

2008-01-17T02:06:00.000Z

DEUS EX MACHINA

Zambulle los ojos en la pantalla
(pequeño cuadro de luz que devora galaxias)
y como una deidad que reina
sobre un universo torcido y enfermo,
de un solo soplo descifra y encripta,
simultáneamente,
las claves del juego.

Rasga el aire con voz inhumana,
la Palabra flota como un gas que enrarece el aire,
inclina la cabeza cansada sobre su hombro
y todo bajo su imperio se vuelve silencio expectante.
Quizá duerma sereno desde lo más profundo de su trono,
sabido es que Dios crea el universo soñando;
el coro de los ángeles aguarda el fin del mensaje
para llevar la nueva a cada rincón del orbe.
Lucifer también se ha dado cita,
fiel a su costumbre intenta oponerse al Maestro,
pero antes de que su voz enemiga siempre la duda
algo parecido a una oración rompe el letargo.
Todo sigue su curso, según lo esperado
(Dios tira -aburrido- los dados
y nadie consigue verlos).

Son Stephen Hawking y sus pupilos,
una gris mañana de otoño en Cambridge.